Pesadilla en el vuelo AF0116. Pánico a bordo (parte III de III)

           Al salir del avión el personal de cabina, nos despide de forma más amable de lo habitual, pero yo me niego a contestarles. ¿Se habrán dado cuenta, de que todo ha tenido pinta de un intento de chantaje?. Yo al principio, era incapaz de creer, que alguien obrará así, pero todos los caminos llevan a esa amarga conclusión.

          Además, mi pareja se pasó los últimos tramos del vuelo mirando a la china y fue incapaz de sostenerle la mirada.

          Otro elemento irrefutable es, que alguien, que sufre una agresión o acoso sexual, lo cuenta con todo detalle y no, con un " me ha tocado la pierna", en genérico y sin más.

          Quedaba el último fantasma irracional, pero inevitablemente emocional de las posibles dificultades para la entrada en China por los hechos relatados. Fuera miedos. La mas sencilla de las tres, que hemos llevado a cabo, porque para un mes no se necesita visado. En realidad, son cuatro, porque en el primer viaje accedimos dos veces, porque intercalamos la visita a Hong Kong y Macao.

          Lo peor ha llegado en los días posteriores: me ha encogido la mente y me ha dado un bajón. Bajón, porque no pensaba , que alguien fuera capaz de hacer eso. Bajón, por lo que sin quererlo, te pueda complicar la vida  a muchos kilómetros de tu casa y de tu país. Y bajón, porque he sufrido repentina desconfianza en las mujeres. Desde luego y durante largo tiempo, no trataré de sentarme junto a una -sea de la edad que sea-, en transporte público.

          Lo siento tanto, por las mujeres, que denuncian una violación y no las creen, como por las denuncias falsas, por mínimas, que sean. Pero las hay.

          ¿Qué habría ocurrido si estos acontecimientos se hubieran producido en una compañía aérea no europea, china o del Golfo Pérsico?. Se me pone la piel de gallina 🐓 🐔 

Pesadilla en el vuelo AF0116. Pánico a bordo (parte II de III)

           Sigo inmerso en la cruenta guerra interior entre el sesteo y la lucidez, cuando se me encienden todas las alarmas. La china ha hablado con un azafato y solo he entendido la respuesta de él: "en cinco minutos te llamamos a la oficina". ¿Puede ser, que aún siga enredando  con el asunto más de diez horas después?.

          La respuesta es sí. Pedimos, que lo que nos tengan, que decir sea en español -y no en inglés, porque el asunto es serio- o que hablemos a través de un traductor, pero parece ser, que un elemento, que encuentras en un hotel de segunda de China, no lo tiene la tripulación de Air France.

          Así, que toca charla con la Sobrecargo, que lo chapurrea, pero lo entiende bien. Debo decir, que su comportamiento resulta lamentable en un principio - luego va cediendo -, pero no la culpo, porque quizás ese sea el protocolo.

          Nos entra, como si los hechos estuvieran probados y le explicamos, que tenemos derecho, a defendernos.

          Asegura, que hay fotos, pero si las hubiera, las habría traído y no es así. Además, si la china ha tomado esa foto es contradictoria esa actitud reposada con la histeria posterior. Entonces y tal vez, ¿No habría puesto ella esa mano mía en su pierna, para buscar un chantaje?. Por tanto, no damos ninguna credibilidad a ese farol de principiante jugador de póquer.

          Ahora, me dice, que yo estaba tomando alcohol, cosa nada ilegal en un avión, porque ellos mismos lo ofrecen o venden. Además está práctica es más un atenuante, que un agravante y limita la capacidad de juicio. Y, por supuesto, alguien, que bebe mucho, se va a dormir la mona, en lugar de acosar.

          Pero es, que la chica había visto, perfectamente, que lo que había ingerido era medio bote de cien centilitros, lo que no es gran cosa.

          Mi pareja atina al corroborar, que alcohol, también había bebido ella: una botella de vino y champán. ¡Bien jugado!.

          Ahora nos indica , que es muy difícil meter a la policía en un avión, pero... Y ahí, yo que soy campeón del mundo de la intuición, empiezo a pensar en la inminente extorsión y arreglarlo todo con una cantidad económica.

          No sé si me lo ve en el rostro o que, pero de inmediato pega un volantazo y asegura:  "Bueno, bueno, de momento, dejaremos las cosas así".

          Nunca perdí los nervios, porque había dormido tanto, que era capaz de razonar a gran velocidad. Tú, no puedes cometer un supuesto delito en cielo europeo y ser detenido en China y menos, con un único testimonio.

          La partida de hoy estaba ganada y eso, que en ocasiones, como estas, siempre aparecen los fantasmas de lo irracional o de lo trágico.

          Porque también nos había amenazado con meterme en una especie de lista -como la de los morosos- para que no pudiera volar de por vida. Desconozco si eso es posible o existe, aunque lo dudo enormemente y no sería aplicable sin una sentencia firme.

Pesadilla en el vuelo AF0116. Pánico a bordo (pate I de III)

           El avión, que nos debe transportar desde Paris, a Shangái, es un mastodóntico Boing 777, con diez asientos por cada fila (3-4-3), como si fuera un sistema de equipo de fútbol.

          Lo que, en un principio podría ser baladí, va a convertirse en el asunto más importante de este y los siguientes posts. Mi pareja va sentada en el 49J -pasillo-, yo en el  49K -central- y una chica relativamente joven -es difícil adivinarles la edad, a las asiáticas-, en la ventanilla (49L).

          Partimos media hora tarde después de un embarque larguísimo y tedioso, porque el avión va completo. Dejamos atrás la Ciudad de la Luz, que por cierto, en el aterrizaje y despegue se ven bastantes.

          Sobre la medianoche, nos sirven la cena, consistente en una bandeja de rico pescado con arroz -mi pareja pide pasta-, una especie de ensalada de bulgur y un postre, además de quesito, mantequilla, mermelada... Pedimos vino blanco y tinto ( mejor este último).¡Buen y generoso menú, acompañado de un copazo de champán francés!

          Nada más terminar, Ana se pone a ver una película y yo caigo frito, para relajarme y tener un vuelo tranquilo y corto. 

          Sobre la una y media de la madrugada me despiertan, abruptamente, unos gritos histéricos en inglés, por parte de mi compañera de asiento. Entiendo entre sueños algo de pierna. Mi pareja me intercambia el asiento y paso al pasillo, a seguir durmiendo y la china parece, que se queda tranquila.

          Pero al cabo de un par de minutos vuelve el desconsolado griterío. Quiere, no que la cambien de asiento, sino que la pongan en uno a ella sola. El par de azafatas, que han venido le explican , que es imposible, porque el vuelo va completo. Ahora, me entero, de que me acusa de haberle tocado la pierna. Me limitó a decir, que no tengo ni idea, de lo que está hablando, porque sencillamente, iba durmiendo. Puede ser, que se me haya caído una mano encima, aunque desde luego no de forma voluntaria.

          Aunque a mí pareja le extraña, porque me asegura, que yo en los transportes duermo con los brazos cruzados.

          Hacemos un rápido cambio de asientos con un chico de la fila de atrás y parece, que ya todo queda solucionado.

          No le doy más vueltas, pero ya empiezo a ver algo raro. Si solo le he tocado una pierna, lo normal hubiera sido, que me hubiera quitado la mano o me hubiera despertado y advertido, de que me separe un poco y yo habría entendido el mensaje. Sería lo normal y no montar semejante follón. Otra cosa sería si hubiera habido abusos.

          Pero bueno. Como parece, que el asunto ha quedado zanjado y sigo teniendo sueño, decido no investigar más.

          Me despierto unas cinco horas después y todo transcurre con normalidad. Sigo sesteando a ratos, porque me aburro y no tengo ganas de interactuar con la pantalla del asiento. Una hora y media antes del aterrizaje llega una cajita con el desayuno. No está mal de cantidad, pero la calidad podía ser muy mejorable. Como algunas cosas concretas y sin ganas y el resto se las doy a Ana, que las acepta con gratitud. Estamos deseando aterrizar después de casi catorce horas de vuelo, pero aún así, continuo sesteando.

Barajas es imprevisible. Camino de París.

 

         Es viernes, cinco de diciembre, pero no hace nada de frío. Si nuestro destino hubiera sido tropical -dudamos de volver a Tailandia hasta el final-, no haría falta , que hubiéramos necesitado coger el abrigo para bajar a la estación de autobuses de Valladolid.

          Son las ocho y media de la tarde, cuando tomamos el ALSA, que en tres horas y media y sin novedad  nos deja en la terminal de buses de la T4 de Barajas 

           Nuestro primer vuelo, a Paris, está programado para las seis de la tarde del sábado.

   

      Nos extraña, porque es casi medianoche, y no hay ningún segurata vigilando los accesos a la T4 y en  la nuestra, que es la 2, no nos piden la tarjeta de embarque, como otras veces, desde el pasado mayo.

          La noche va a ser increíblemente tranquila y no, como la de la última vez hace tan solo diez días, cuando volamos al Sáhara Occidental. Tanto, que ni siquiera, como es costumbre, nos levantan del suelo a las cinco de la madrugada. Lo hacemos voluntariamente sobre las ocho y pico, cuando está a punto de amanecer.

          Como debemos aguardar unas cuantas horas, nos dirigimos a un Mercadona, accesible desde  la T3 cruzando un paso elevado sobre una autovía y accediendo al distrito de Barajas. Este atajo lo descubrimos, durante las fiestas de este lugar el pasado septiembre. Compramos algunos snacks y sobre todo, un buen cargamento de cerveza. Regresamos y nos sumimos en el desconcierto, porque hay abiertas muy pocas puertas y en todas un segurata controla las tarjetas de embarque, siendo casi mediodía. ¿ Pero, la vigilancia no era solo de nueve de la noche a cinco de la madrugada?. Ahora, han quitado esos carteles. Lo de este aeropuerto y lo de Óscar Puente es altamente desconcertante, aunque ya nadie hable de ello.

   

      Como hace buen solillo y siguiendo a decenas de personas, nos sentamos afuera a engullir birra tras birra. Después, comemos algo. Entramos al interior y nadie nos pide nada. ¡Lo dicho: aquí, nunca se sabe!

          Los controles de acceso a la zona de tránsito son otra lotería y hoy nos ha tocado el premio gordo, a diferencia de la última ocasión, cuando nos robaron el décimo. Es un decir. Cuanta más gente hay -y ahora hay muchos viajeros marchándose de puente -, más flexibles son. Si podéis, tratar de evitar la madrugada, porque a esas horas se aburren mucho ( menos en el aeropuerto de Málaga, donde hace un par de años y a esas horas nos atendieron unas chicas divertidísimas). 

          El vuelo de Air France, a Paris, va petado. Ni un solo asiento libre. Salimos en hora y aterrizamos dos después, tras servirnos un refrigerio consistente  en un mini bocadillo de queso y un zumo.

   

      No pisábamos  el Charles De Gaulle de Paris desde finales del siglo pasado. Acabamos encantados de la vida, porque es muy confortable, luminoso y no nos vuelven a controlar los equipajes de mano -no hemos facturado nada, que es carísimo -, a pesar de que el vuelo tiene como destino un país, que no es de la Unión Europea.

          Tenemos tan solo dos horas de tránsito, para tomar el AF0116, que en unas catorce largas horas nos depositará en el aeropuerto principal de Shanghái.

¡En París, en vísperas de Nochevieja!

 

Isla 🏝️ budista en el lago de Nanjing

 

Otra catarata de Nanjing

 

Pequeña cascada en Nanjing

 

En el lago de Nanjing

 

El último del templo budista dé Nanjing

 

El budismo en Nanjing

 

Pagoda budista en Nanjing

 

Budismo en Nanjing

 

Budas del templo de Nanjing

 

Otro del templo budista de Nanjing

 

Templo bdista de Nanjing

 

Muralla por fuera en el lago de Nanjing

 

Muralla en el Iago de Nanjing

 

Muralla de Nanjing

 

Lago de Nanjing

 

Nanjing

 

Centro de Kaifeng

 

Calle peatonal en Kaifeng

 

Otro Iago en Kaifeng

 

Kaifeng

 

Pagoda de Hierro de Kaifeng

 

Parque 🛝🏞️ de la Pagoda de Hierro de Kaifeng

 

Puerta 🚪 del Tambor 🪘 de Kaifeng de noche

 

Templo en Kaifeng

 

Torre 🗼 del Tambor 🥁🪘 de Kaifeng

 

Carruseles para despedir a Xian

 

Mercado nocturno de Xian

 

Torre 🗼 del Tambor 🥁 de Xian de noche 🌃

 

Calle de la Cultura de Xian

 

Museo de la muralla de Xian

 

Xian tibetano

 

Colores 🌈 tibetanos en Xian

 

El Tíbet en Xian

 

Templo tibetano en Xian

 

Musulmana en Xian

 

Colorido barrio musulmán de Xian

 

Torre 🗼 de la Campana 🔔🔕 de Xian

 

Platería en Xian

Torre del Tambor 🪘🥁 de Xian

 

Barrio musulmán de Xian

 

Dulce hotel

 

Entierro en Pingyao

 

Otra calle peatonal de Pingyao

 

Muro de los nueve dragones de Pingyao

 

Templo de la Ciudad de Pingyao

 

Calle principal de Pingyao

 

Bailando en Pingyao

 

Calle peatonal en Pingyao

 

Templo de Confucio en Pingyao

 

Entrada Sur de la muralla de Pingyao

 

Pingyao

 

Plaza peatonal de Datong

 

Calle peatonal de Datong

 

Templo de Datong

 

Otro templo de Datong

 

Templo de los tejidos azules de Datong

 

Torres en Datong

 

Una calle de Datong

 

Puerta de la muralla de Datong

 

Lateral de la muralla de Datong

 

Patio comercial en Datong

 

Datong

 

El día después de la gran nevada de Beijing

 

Sala de Sacrificios de el Templo del Cielo de Beijing

 

Otro de el templo del Cielo de Beijing

 

Templo del Cielo, en Beijing

 

Templo de los Lamas, en Beijing

 

Torres del Tambor 🥁 y de la Campana 🔔 de Beijing

 

Nieva en Beijing

 

Puerta de la Ciudad Prohibida de Beijing

 

Puerta Sur de la Ciudad Prohibida de Beijing

 

Beijing cotidiano

 

Puerta de Qianmen de noche

 

Da noche 🌉 en el barrio de Qianmen, en Beijing

 

Un huton de Beijing

 

Barrio de Qianmen, en Beijing

 

Calle Qianmen, en Beijing

 

Shanghái de noche 🌉🌃

 

Otro templo de Shanghai

 

Templo del Buda de Jade, en Shanghái

 

Parque 🏞️ de un museo de Shanghái

 

Calle peatonal de Shanghai

 

Barco ⛵ en el Bund de Shanghai

 

Bahía de Shanghai

 

Bund de Shanghai

 

Templó de Yu Yu Garden , en Shanghái

 

El lago de Yu Yu Garden

 

Por el centro de Shanghai

 

Yu Yu Garden, en Shanghái

 

Un vuelo duro, pero al fin, en Shanghái

 

Lo que está ocurriendo ahora

 

Barajas en calma y se agradece

 

¡Última llamada para mis obsesiones!

           Si todo sale conforme a lo planeado, este será el último post antes  de partir para China, con el invierno acorralándonos, aquí y allí. De momento, no estamos muy contentos con Air France, que nos manda más mensajes intimidatorios, que resolutivos. Qué si para volar a Paris -Unión Europea, pura y dura-, necesitamos no se que documento. Qué si ahora, "el ready to fly", un mensaje en inglés -ni siquiera en francés-, en el que te invitan  a rellenar muchos campos -algunos imposibles y en color gris- para supuestamente, agilizar unos trámites, que resuelves en un mostrador en dos minutos con una persona física, por incompetente que sea.

          Y luego , solo puedes llevar a cabo el check in online con treinta horas de antelación. Está muy bien, que Ryanair juegue esas bazas porque así viajas casi gratis, pero resulta indecente, qué una compañía de bandera -asi se llamaban antes-, utilice esas tretas, cuando por cada maleta -nosotros ninguna, evidentemente -, te cobran la friolera de 179 €.

          A nosotros, nos ha pasado de todo en los últimos años en Barajas y aunque somos robustos, creedme, que no vamos preparados para todo. ¡Chulitos, lo justo!

          En fin, os animo a viajar, a pesar de las diferentes penurias, que por ADN, tenemos todos.

          Veréis: hoy, que todo me da igual, menos que llegue mañana y nos larguemos de una vez, os quiero contar las cuatro limitaciones importantes y absurdas, que han condicionado mi vida y que he superado o estoy en camino.

          - Miedo a volar, que me entró en el 2000 y superé seis años después, por mi mismo y sin ayuda alguna. ¡Seis años perdidos, dependiendo de autobuses y trenes y ahora, me parece una gilipollez, pero entonces...

          - Pánico, a no poder seguir respirando, vamos que me fiaba de todo el mundo menos de mi funcional hipotálamo, que controla sin estrés esas cosas.

          - Miedo a atragantarme y morir ahogado/asfixiado. Ese pánico constante está por superar porque encima, mi dentadura me da razones constatables para ese temor.

         - Dificultades palpables para el enfoque visual, cuando me pongo nervioso. Es mi última pelea y mi pareja y yo tratamos de lidiar con ello, pero no es fácil en una personalidad absolutamente obsesiva, como la mía. ¿Oculista  o inteligencia artificial?. Esta última aclara, que lo que me pasa es normal y que cuanto más inseguro sea, mi vida será más borrosa.

          Llevo treinta años sin ir al médico, tengo 58 tacos -creo, que ahora se llaman palos-y nunca nunca -ni gripes, ni catarros- he estado enfermo. No quiero, ni imaginar, como habría sido mí vida con un poco de menos suerte.

          Y tengo, como asignatura pendiente, aprender a pedir ayuda y quitarme esa soberbia. ¡+Eso es imposible!.

          En fin, que no me rindo y mañana, si puede ser -con permiso de Air France y de los hijos de puta de Barajas-, nos vamos a China.

Ha empezado la cuenta atrás y se nota ansia

           Además de la versátil y útil trip.com para el transporte ferroviario debemos contar  con la app oficial de los trenes  chinos llamada 12306. La hemos descargado y lo hemos intentado todavía poco, pero detectamos ciertas dificultades para registrarnos. ¡Seguiremos intentándolo con esmero!.

          En China, existen trenes de alta -incluso altísima - velocidad, que tardan  poquísimo, en casi cualquier recorrido y otros mucho más lentos, como los de toda la vida. La diferencia es el precio, que puede ser cinco veces mayor e incluso superior, a llevar a cabo ese trayecto en avión. Las clases normales son asientos duro y blando y mismas categorías para las literas, que sepamos.

          De momento y como ocurrió en 2009 no tenemos información sobre el universo autobuses, pero estamos en ello. Aparte de un nocturno con literas, la otra vez, solo los tomamos para recorridos cortos (menos de 200 kilómetros). No nos queremos agobiar, así, que poco a poco.

          El alojamiento es Booking y Booking, no existiendo otra maldita posibilidad conocida.  La buena -diria buenísima - noticia es, que los precios resultan  muy competitivos, la calidad general es buena y a diferencia de Europa, casi nada se paga por adelantado y se puede anular hasta el mismo día. ¡Esa si, que resulta una ventaja notable!

          Como ya hemos dicho y no es broma,  los españoles y hasta esta Nochevieja, estamos exentos de visado. Lo agradecemos mucho -esperamos-, los que otras veces nos hemos batido el cobre  con las autoridades -a veces, insensibles - chinas.

          ¡Vaya subidón, a falta de poco menos de cuarenta horas para arrancar!.

          En 2009, llevamos a cabo un exitoso circuito en forma de óvalo, de la manera siguiente: Shanghái, Hangzhou, Suzhou, Zhouzhuang, Shenzhen, Hong Kong, Macao, Suzhai, Guilin, crucero por el río Li, Yangshuo, canal Ling, Xi'am, soldados de terracota, Bampo, Beijing y Badaling (zona más turística de la muralla china).

          Nuestro recorrido de ahora es incierto, como no podía ser de otra manera, aunque en un principio, también en forma de óvalo. Ya se ha explicado en otros posts y se ha publicado un mapa-croquis, que volvermos a adjuntar aquí. ¡Haremos, lo que podamos e incluso, algo más!

          Andamos dilucidando, si contratamos  un seguro médico y de asistencia en viaje, que no solemos hacer, desde que nuestra visa oro de Bankinter y su póliza nos dejaron tirados hace años.

          Ultimamos las más importantes cosas del viaje, que va a estar gobernado de cabo a rabo por el impío y desagradable frío, para que este viernes, cinco de diciembre y a las 20:30 horas, podamos estar en la inhóspita estación de autobuses de Valladolid, tomando un ALSA a Madrid e iniciando está compleja y excitante aventura, de la que le pese , a quien le pese, esperamos volver sanos y salvos.

Última hora: China amplia la exención de visado para españoles hasta las. 00,00 horas del 31 de diciembre de 2.026  ¡Excelente noticia!.

A China, con Air France

          Quedan tan solo dos días, para que nos larguemos por segunda vez a China. La primera fue en 2009 y el viaje no podrá salir mejor, que aquel, porque sencillamente y añadiendo Hong Kong, Macao y Qatar, fue perfecto. 

          Finalmente y agotando el tiempo hasta el limite, ayer hemos comprado los vuelos largos. Iremos a Shanghái y no a Beijing como estaba previsto. No volaremos con Etihad y Sichuan, como parecía, sino con Air France, pagando 495€ por persona, por la ida y la vuelta.

 

          Hasta ultimísima hora hemos estado coqueteando con volver una vez más a Tailandia, donde hace buen tiempo y aún, nos quedan restos por ver -empezando por Chumphon y terminando por Ko Tao-, pero hemos dejado el romanticismo y nos ha poseido el practicismo. Y eso, que volar a Bangkok y volver salía casi por lo mismo. Pero, a la larga nos arrepentiríamos  de haber dejado sin pasar un mes en el gigante asiático, donde al menos  y hasta este 31 de diciembre, no se necesita visado.

          El recorrido está previsto, que sea en forma de óvalo, como la otra vez, repitiendo algunos lugares, como Shanghái, Pekín y Xi'am y visitando muchos nuevos, a través de trenes y vuelos internos, todavía por determinar, porque no queremos agobiarnos , planificando todo al milímetro. De momento, estamos tratando de familiarizarnos  con las herramientas,  que nos pueden ayudar y que son de complicación diversa, porque los chinos -para bien o para mal- cuando crean algo, no suelen pensar demasiado en los extranjeros.  

          Parece claro, que la aplicación más útil es My Trip, para vuelos internos y algún otro transporte. Ya usamos este recurso en 2009, cuando se llamaba ctrip. Nos costó mucho reservar un vuelo interno con ellos, pero salía baratísimo. Hoy en día, tienen incluso atención al cliente en español, pero los precios son  mucho menos competitivos.

          En aquellos tiempos, también nos servimos de elong.net, pero está vez, no lo hemos siquiera encontrado.

          En cualquier caso y lo que nos funcionó bien en el anterior periplo, fueron las agencias locales físicas, con una atención estupenda y precios de chollo. No sabemos, si esto sigue igual, pero rezamos, para que así sea.

          Otros recursos aéreos , que no descartamos son Qunar -la app solo está en chino-, Spring Airlines y 9 Air, aunque no les tenemos, dicho sea de paso, demasiada fé.

          La oficina china  de Turismo en España ha desaparecido e incluso, venden su sitio web (los chinos nunca regalan nada). Tenemos planos de la otra vez, pero suponemos, que nos podremos abastecer de información actualizada en los aeropuertos y principales ciudades.

          Contamos con mucha más experiencia, que cuando fuimos a China por primera vez, hace dieciséis años, pero por lo que sea, no mantenemos la misma autoconfianza de entonces.

Demasiado tarde para acceder a la Gran Duna

          Nos despertamos antes, que el despertador. Nos hubiera apetecido otro rato de cama, pero ... Antes de irnos a dormir, ya habíamos decidido, como cabía esperar, que no iremos a Bojador. No merece la pena arriesgarse por un cabo y una playa , ubicados en un pueblo insulso (dicen).

   

          Tratamos de desayunar, donde comimos ayer, pero están fregando el garito y no han abierto todavía. El bus 18 pasa enseguida y conseguimos tomar asientos, antes de que se abarrote. De camino, el mismo paisaje desértico de ayer con varias dunas pequeñas y una treintena de jaimas, que parecen permanentes. Nos bajamos a la altura del Palacio de Congresos y nos encaminamos a la estación. 

          Queremos comprar los billetes para la vuelta en un nocturno, a Dakhla. Desde luego, no será con la compañía SATAS. Al final, los adquirimos con la estatal CTM para las 22:45 horas. Pagamos  20 dirhams más, que a la ida, pero nuestros cuerpos lo van a agradecer, seguro.

          Al salir ya con los boletos, nos zampamos el bocata de sardinas más rico del viaje acompañado de una docena de complementos. ¡Que delicia!. A la tarde nos meteremos para el cuerpo otro o dos más.

          Toca entretener el día con los bultos a cuestas y sin rumbo fijo. El Aaiun es una ciudad relativamente moderna con manzanas perfectas, anchas avenidas bien asfaltadas -a diferencia de Dakhla - y edificios clónicos construidos con materiales de baja calidad. A las cinco y como en los días anteriores, el cielo se ennegrece.

          Quedan dos horas para anochecer y decidimos sentarnos sobre la arena del desierto, contemplando varias cercanas y pequeñas dunas. Más lejos, la Grande, que vemos de lejos -consuelo-, aunque no la podremos escalar. De repente, un trio de jovenzuelos nos adelantan y se van hacia el río. Los vemos desaparecer entre la frondosa vegetación y no sabemos cómo, aparecen al otro lado. Pareciera un pasaje secreto, pero desde luego, ni se han ahogado, ni muestran rastros de agua.

          Quedan tres cuartos de hora de luz y ni siquiera lo intentamos. ¿Habrá una próxima vez? ... 

          Por cierto. Se nos olvidó contar una anécdota del día de nuestra llegada a este desierto. Buscábamos, como locos, como cruzar el río entre la vegetación, cuando de repente, nos encontramos a un hombre defecando en cuclillas, que nos miró raro. Debió pensar: "266000 kilómetros que mide este desierto del Sáhara Occidental y 9,2 millones que tiene de superficie el Sáhara completo y me van a tocar a mí estos dos guiris gilipollas".

          La espera se hace larga. Si El Aaiun de día es aburridísimo pues imaginad de noche. El autobús sale diez minutos tarde. Hay unos cuantos asientos vacíos. Vamos a hacer por tercera vez en nuestras vidas este recorrido, pero siempre ha sido de noche, por lo que no sabemos, que hay de por medio.

          A las seis y media de la mañana estamos en la oficina de CTM en Dakhla. Queda algo más de hora y media para amanecer y esperamos sentados. Al final, ayer tarde pudimos hacer el check in de Ryanair, tirando del wifi del hotel del primer día, desde la propia calle.

          Hasta el aeropuerto hay hora y media caminando por las ruinosas calles de siempre. Ya en la terminal, buscamos con el wifi la tienda del alcohol. Queremos comprar vino para pasar la mañana.

          La encontramos, pero por la misma garrafa de litro y medio, que pagábamos en otras partes a 50 dirhams , nos piden aquí noventa. Le mandamos a freír espárragos a pesar de que nos va a sobrar ese dinero o más. ¡La dignidad está por encima del vicio!.

          La espera se hace larga, los controles breves y poco exigentes y el vuelo -no me duermo como a la ida- resulta bastante turbulento. Todavía nos quedan cuatro horas para embarcar en el ALSA, a Valladolid. En Madrid hace un frío, que corta la respiración.

La misteriosa escalera del calentón

           No tenemos nada claro, si tras la visita, nos alojaremos aquí, si regresaremos al hotel de El Aaiun de ayer o si tomaremos un bus nocturno a Bojador, donde llegaríamos a las dos de la madrugada (muy mala hora, porque por las noches hace bastante frío). Esta última opción queda descartada, porque todos los buses a este destino y desde aquí y hoy, ya han salido. Habría, que retornar a El Aaiun.

          Mientras nos decidimos, nos topamos con el Hotel Granada. Nos dejan una estupenda habitación con baño dentro por tan solo 150 dirhams, por lo que no le damos más vueltas. El check in nos lo hace una mujer mayor. Junto a ella, una jovencita de unos 20 años, que va a protagonizar la anécdota del viaje. Nuestra alcoba está en la segunda planta y debemos subir cuatro empinados tramos de escaleras, casi a oscuras. Delante va mi pareja. La joven, que se da cuenta de mi dificultad visual, ni corta ni perezosa y sin siquiera hablar, me agarra con las dos manos por el brazo derecho y pega sus voluminosos pechos a mi cuerpo. No tengo tiempo para valorar ninguna opción, porque empieza a tirar de mi con fuerza escaleras arriba a una velocidad de vértigo y sin dar la luz. Estamos a punto de caer tres o cuatro veces, pero nada la detiene. Yo, con un calentón tremendo y mi pareja flipando boquiabierta.

          Al sofocón, se une el calor de la calle, en la jornada más soleada y de más alta temperatura de este periplo. Es hora de zamparnos un rico bocadillo de sardinas con salsa -nos calientan hasta el pan- y unos calamares.

          Lo expongo sin rodeos: Marsa es un lugar horrible. Habíamos leído sobre su puerto antiguo y una bonita playa. Pues nada de nada. El primero es enorme y aglutina barcos de todo tipo, la mayoría de ellos muy viejos. Además es imposible acceder sin permiso al interior, porque lo rodea un muro y verjas. La playa está detrás y no se ve. Hay otra caminando hacia la derecha y enfrente de una mezquita, pero está plagada de escombros y el mar se vislumbra muy lejos.

          Nos cansamos de dar vueltas sin ton ni son y después de arrasar con una pastelería de dulces baratos y ricos.

          Cuando llegan las cinco de la tarde y como ayer, el cielo comienza a ennegrecerse, mezcla de nubes y polvo del desierto y ya no volverá a despejar. Tenemos el pelo lleno de arenisca, que nos ha traído el viento a pesar de que nos hemos duchado ayer.

          Cada vez tenemos más dudas, sobre si mañana iremos a Bojador. Teóricamente, sería factible coger un bus a primera hora, dos o tres de visita y continuar en un nocturno, a Dakhla. De todas formas y con la incertidumbre de los horarios, tal vez no merezca la pena arriesgarse y perder el vuelo ( no hay otro hasta el próximo sábado).

          Lo que si hemos descubierto es el bus urbano, que conecta con El Aaiun. Tiene el número 18 y pasa cada sesenta minutos (7 dirhams, por los 20, que hemos pagado está mañana).

          Compramos la cena, también a base de pescado y nos vamos a disfrutar de nuestra magnífica habitación. En la recepción ya no está la guapísima chica de este mediodía. ¡Una pena!.

          Hay jaleo hasta casi media noche en las calles adyacentes, aunque ni El Aaiun, ni Marsa, destacan por sus mercados. Tan solo, unos pocos puestos de olorosa fruta y en perfecto estado de maduración, lista para ser disfrutada ( y no, como en España).

          La ducha -a pesar de caer solo un hilillo de agua hirviendo - resulta reconfortante. Apagamos la televisión, que solo emite programas en árabe y nos damos al indie  de Spotify, mientras tomamos una buena dosis de vodka. Las reservas van justas y se acabarán mañana. Dormimos de un tirón, porque llevamos tres noches a medias.

Cansino El Aaiun

           Al lado de la estación de autobuses de El Aaiun hay un buen alojamiento. La chica nos ha pedido 150 dirhams por la habitación, lo que nos parece razonable, aunque preferiríamos dormir en el centro y hacia allí nos dirigimos. En el camino, nos zampamos un suculento bocadillo de sardinas y otros complementos vegetales. En este país lo pican todo hasta lo minúsculo, porque la mayoría de la gente tiene la dentadura muy mal. Nosotros tampoco les vamos a la zaga y deberíamos ir más a menudo al dentista.

          En el centro existen tres hoteles juntos, de fachada fea y antigua, aunque con habitaciones razonables. La más barata cuesta 200 dirhams, por lo que decidimos deshacer el camino -aburridos estamos del paisaje, del incesante calor y  de la brutal falta de actividad - y regresamos a la zona de la estación de autobuses. Al final, acometemos la misma calle de enormes camiones aparcados, que nos saca al centro de la calzada y que a duras penas, ya habíamos recorrido esta mañana.

          Ahora resulta, que había habido un malentendido  y que los 150 dirhams, eran por una habitación individual y no doble, cuyo precio casi se duplica. ¡Pues, vaya día, que llevamos!

          Toca retornar al centro y llevar a cabo el sufrido camino por enésima vez. Ni unos dulces, ni el tercer refresco grande de la calurosa mañana nos alivian.

          Ahora sí y ya sin titubear, tomamos la alcoba de 200 con baño compartido, en el Hotel Jodesa y nos pegamos una buena siesta hasta las seis de la tarde, cuando aún faltan dos horas para anochecer.

          En el centro hay muy pocas posibilidades culinarias y son caras, por lo que nos va a tocar cenar a base de snacks y de galletas de poca monta. Aprovechamos para acercarnos a la Plaza Oum Saad. Se trata de una inmensa explanada -parcialmente, en obras-, que cuenta con mucho espacio para el esparcimiento, abundante vegetación y varias fuentes y estanques espectaculares. Un buen lugar para pasar un par de horas sin hacer nada.

          Nuestros planes pasaban por ir mañana a Smara, a unos 200 kilómetros de aquí. Pero hemos constatado, que solo existe un autobús al día, tiene mal horario y no tenemos garantizado el bus de vuelta. Nunca hemos cambiado tanto nuestra opinión sobre destinos, como en este viaje y las veces, que aún nos quedan de hacer lo mismo.

          Por tercera noche consecutiva dormimos regular y abandonamos la habitación pronto, a pesar de que a estas horas ya golpea con fuerza el calor, que ha ido un crescendo a lo largo de los días, hasta límites insoportables (llegamos a 34 grados,mientras en Madrid no pasan de los 10).

          Hemos decidido, que nos iremos hasta Marsa, a unos 25 kilómetros, donde se encuentran la playa y el Puerto de El Aaiun. Ayer y en una mensajería nos han hablado, de que existe un bus urbano, que parte de otra estación de autobuses,que lleva hasta allí. Pero nadie -incluida la chica del hotel-, nos sabe dar indicaciones de donde cogerlo.

          Volvemos con calma y con abatimiento a la terminal de ayer y cogemos un caro vehículo de Supratours. Deberíamos tardar tres cuartos de hora, pero como de camino para treinta minutos para cargar y descargar mercancías en uno de sus almacenes, pues nos vamos a más de una hora. Menos mal, que el aire acondicionado es bastante potente.

          El conductor no se entera de nada y tenemos, que gritarle, para que pare, porque intuimos, que nos hemos pasado de nuestro destino. Efectivamente, nos toca retornar andando -por una acera, eso si-, casi tres cuartos de hora soportando un intenso, constante y desagradable olor a pescado salado y seco.

          Nos damos cuenta, de que de nuestra primera visita a El aaiun en 2012, no recordábamos apenas nada.

Sin duna no hay paraíso

           Atardece, aunque al sol le cuesta irse. Compramos los billetes del bus nocturno, a El Aaiun con SATAS, porque sale más barato y tiene mejor horario. Nunca debimos hacerlo.

          Tratamos de llegar a las playas salvajes de la otra vez, ubicadas en el otro lado de la península de Dakhla, pero la noche nos confunde y acabamos atrapados en un polígono industrial, abarrotado de pesados camiones en constante movimiento y con vomitivo olor a pescado podrido (que no secado).

          El bus, que parte desde la puerta de la agencia, sale veinte minutos tarde. El vehículo lleva más mercancías, que pasajeros. Los asientos -por llamarlos de alguna manera -, son los más incómodos, que hayamos ocupados en décadas. El viaje resulta una pesadilla de constantes paradas y acelerones, que ponen a prueba nuestra paciencia y la capacidad para dormir. Pero, en esta vida, todo termina fluyendo y a las seis y media de la mañana y huesirrotos arribamos a nuestro destino.

          La estación de El Aaiun es bastante nueva y funcional, aunque a estas horas -lo poco, que hay-, está cerrado. Nos tumbamos en un banco, pero nos levantan. ¡Ganas de molestar a lo tonto!.

          Esperamos, a que amanezca, sobre las ocho. La bolita azul del Maps nos indica, que nos encontramos bastante cerca de la Gran Duna, que es nuestro primer objetivo del día. Estamos algo desconcertados y con sueño.

          No hay casi nadie por la calle, porque ni en Marruecos, ni en Sáhara Occidental, madruga nadie. A los pocos transeúntes existentes -de sesenta años pa arriba -, les preguntamos por la duna en francés, español e inglés, pero nadie nos entiende. Finalmente y junto a unas casas de típica y pobretona construcción desértica, damos con el camino.

          Habíamos leído, en el excelente blog "Salimos de Bilbao", que hay, que cruzar un arroyo y que se puede hacer montando un puente de piedras. Debieron venir en época de sequía, porque hoy el agua, nos llegaría, fácilmente, al cuello y no estamos por la labor. Buscamos alternativas, mientras el calor empieza a apretar, pero no las hay. El agua o la abrupta vegetación nos impiden el paso, así que debemos asumir el fracaso, cuanto antes. Nos vamos al alejado centro.

          El Aaiun es una ciudad anodina, cuadriculada, aburrida y muy fea. ¡Hala, ya está dicho y de golpe!.

          Lo más auténtico y divertido se encuentra en este barrio de la duna, donde al menos hay vida y negocios, incluida la insulsa catedral cristiana, como única muestra de arte. Caminando un poco , se llega a una inmensa explanada, donde se encuentran el Palacio de Congresos y la Mezquita  Moulay Abdel Aziz ,con torre mamotrética, como casi todas en Marruecos. Más adelante, se llega al centro, donde hoy domingo, no discurre casi nadie.

          Tenemos suerte de encontrar una casa de cambio abierta, aunque con no muy buena tasa.

          Toca buscar algo para comer y una habitación adecuada, pero ambas cosas no parecen nada fáciles.

Próximamente...

 

Dakhla destruction

           Estoy tocado -pero no hundido-, después del lío de los botecitos de alcohol y de ese segurata hijo de puta, que con su arrogancia e ineptitud, ni siquiera era capaz de encontrar la fecha en la tarjeta de embarque. Debimos pedirle, que se identificará y darle un buen escarmiento. Yo soy así. Me gusta dar clases a la gente y que se lleven su merecido, faltaría más. Afortunadamente, mi pareja es más reposada y menos vendetista.

          A pesar del intenso e indisimulado cabreo, logro dormirme íntegramente, durante las tres horas y media de vuelo. Vamos separados por dos filas, pero el agotamiento es tal, que ni siquiera tratamos de juntarnos.

          Llegamos y son las nueve y media de la mañana, cuando afrontamos la escalerilla del avión  y nos golpea un sopapo de ventolera y de calor húmedo. Por aquello de no cargar con los abrigos, durante cinco días seguidos, venimos vestidos con mil capas de ropajes diversos. Nos ha salido bien, a pesar del intensísimo frío de Madrid, de ayer tarde.

          La cola de entrada es larga y algo farragosa. Para todo, los marroquíes siempre se toman su tiempo "porque prisa mata", argumentan. Nos ponen el sello en la hoja, que queremos y dejamos atrás el céntrico aeropuerto. El mismo, donde ya habíamos aterrizado hace diez meses, cuando mi pareja, aún esperaba el resultado de su exitosa oposición.

      Han arreglado la antes lamentable acera al centro, pero en realidad es un espejismo, porque todo el pavimento en general, está mucho peor, que en enero. Dakhla nos recuerda a ese absurdo anuncio de Temu, en el que mazo en mano, destruyen todas las tablets, porque nadie las quiere. Aquí han hecho lo mismo con las aceras. Es, que hasta las que estaban bien, ahora están derruidas.

          No hay, quien lo entienda. Hasta han destrozado el amistoso y agradable paseo marítimo, donde se encontraba la tetera gigante. Menudo vicio tienen. Es más fácil, que yo vuelva a tener veinte años, a qué esta ciudad se convierta en un centro turístico de referencia y de gente de dinero, como aseguran pretender las ansias del poder alauita.

          A ver, si soy capaz de explicarme y resumir. La acera, que estaba bien -pocas-, ahora está mal. La que estaba mal, ahora está peor. Pero al parecer y sine die y casi sin maquinaria presente, todas a la vez, las están reconstruyendo. El panorama habitual es el siguiente: bordes de piedra sobrepuestos haciendo labores de bordillo exterior y el espacio de la acera cubierto de escombros diversos. Y nosotros y todo el mundo, a caminar por la calzada, entre los poco respetuosos y ancianos coches, dignos de cualquier museo de lo cutre.

          Al menos, comemos bien. Cada plato de pescado tiene nueve buenos trozos -muchas espinas, eso sí- y nos dan para comer, cenar y desayunar, al día siguiente.

          Matamos la tarde en la plaza principal, con su iglesia cristiana y sus jardines bien cuidados. Compartimos nuestro espacio tumbados en un banco a la sombra, con los jardineros, que llevan a cabo un trabajo minucioso, rama a rama, hoja a hoja y hierba a hierba y con un mendigo, que cae muy bien, porque todo el mundo -incluidos los numerosos militares de por aquí-, lo agasaja con viandas diversas.

¿Barajas o Guantanamo?

           Hemos hablado de un viaje anodino, pero lleno de experiencias y en este sentido, la peor de todas y con diferencia, ha sido la del aeropuerto de Barajas. Fue tranquilo hogar de mendigos y luego, diana de los insaciables grupos de la fachosfera. Hoy -sin que el Tribunal Supremo lo sepa-, es un nido de seguratas hijos de puta, que campan a sus anchas y de ansiosos y sinvergüenzas controladores de equipajes y bienes personales. ¿Hasta cuándo?. Tiene pinta, que va para largo y no queda otra, que joderse.

          En teoría, el control de acceso a Barajas es de nueve de la noche, a cinco de la madrugada, pero hacen, lo que les da la gana, como a semejantes bestias, les gusta.

          Llegamos sobre las ocho y media de la tarde y en la única puerta abierta, nos recibe un segurata despistado, que apenas mira nuestras tarjetas de embarque. Para adentro, porque hace un frío tremendo.

          Sobre las once y sentados en unas de las pocas sillas, que se ofertan en la T1 -no más de cincuenta-, para todos los sufridos viajeros, llega otra chica con uniforme, tan tímida, como educada, a pedirnos la documentación. Todo correcto, por ahora, pero nos vamos cansado un poco, porque solo somos pasajeros con una ilusión de viaje. Sobre la media noche nos abordan tres matones, uno confeso y dos silenciosos. Esto se ha convertido en normal en las vidas de la gente y es muy grave. La conversación transcurre de la siguiente manera, como en la canción de León Benavente:

          -Buenas. ¿Van a viajar ustedes?

          -Si, pero es que es la tercera vez, que nos piden la tarjeta de embarque y no nos parece normal.

          -Mire, se las pediremos todas las veces, que nos entre en gana y ya está (amenaza, con odio latente en su cara)

          -Usted debe respetar nuestros derechos, como ciudadanos y como pasajeros y además, no tratarnos mal.

          El ejemplar de ser humano, se vuelve aún más rabioso y continúa cos sus macarras e injustificables intimidaciones.

          Nos callamos y aún hoy me da rabia. Deberíamos haber llamado a la policía, pero como estábamos bebiendo algo de alcohol, evitamos el pulso.

          Seguimos merodeando por la terminal, a la espera de que abran las puertas de embarque. Otro segurata de mal carácter, avisa por walkie a su jefe: "acaba de entrar un indigente, con un gorro, una manta y una lata de cerveza, ¿qué hago?". Evidentemente, la solución es complicada, porque estamos hablando de enfrentarse a tres poderosas armas de destrucción masiva e irremediable.

          Entramos dentro y llega la sonora e insoportable traca final. Siempre lo he dicho: no accedas a los controles de acceso de un aeropuerto, cuando no hay casi nadie, porque te tocan todos los huevos posibles. Si, es sí y más sí.

          Ahora el problema es, que llevamos demasiado alcohol en los bultos de mano. La máster class consiste en explicarnos, que es solo un litro por persona, en bolsas de 20 por 20 centímetros. Y nos quieren  -y consiguen- tirar cinco botes. Además y en una pantalla, nos enseñan la legislación vigente desde hace veinte años.

         La cosa es, que en esas dos décadas, hemos llevado a cabo unos doscientos vuelos por el mundo y nunca nos había ocurrido algo parecido.

         Al fin y con el cuerpo roto, tenemos más suerte en la sentencia, que el fiscal general y nos permiten viajar al Sáhara Occidental.

Navidad 🎂🎄, pensando 🤔 en China

 

La logística en Sáhara Occidental

 

         En el Sáhara Occidental, en la costa y aún más en el interior, el calor y el sol te destrozan en casi cualquier época del año, noviembre incluido. Eso sí: se hace de noche casi a las ocho de la tarde, al tener la misma hora, que en España, lo cual resulta una gozada.

          Pero no ha sido la climatología -ni gota de agua -, el mayor quebradero de cabeza del viaje, sino el transporte. En general y resumiendo: escasa frecuencia, horarios y paradas confusas y vehículos pesadilla (no todos).

          Para empezar, decir, que básicamente, son cuatro las compañías de autobuses, que operan en Sáhara Occidental. De mayor a menor precio -no siempre más comodidad -:  Supratours, CTM -la estatal-, SAT y SATAS. Os recomendamos evitar la última, que utilizamos en el nocturno de Dakhla a El Aaiun. Sin duda, el peor transporte, que hemos cogido en los últimos quince años. Vehículo viejo y con tan poco espacio para las piernas, que hasta un bebé sentado se da con las rodillas en el asiento de delante.

 

        Todas las compañías y especialmente SATAS, transportan a la vez, pasajeros y mercancías diversas, lo que alarga los trayectos y aumenta las paradas. La carretera principal -unica recorrida por nosotros- entre Dakhla y El Aaiun es bastante buena, en casi todo su trazado. Los buses de medio y largo recorrido salen mayormente, a primera y última hora del día, desapareciendo en las intermedias. Aún en el mismo trayecto entre dos puntos, no siempre los vehículos paran en idénticos sitios, lo que aumenta enormemente el lío y el estrés. Por el contrario, no suele haber problema alguno en conseguir billetes para el día en curso, porque la afluencia de pasajeros no cubre la oferta.

          No tenemos constancia de autobuses urbanos en Dakhla, pero si en El Aaiun, donde al menos, funcionan dos líneas. La 18 enlaza la ciudad con Marsa y el puerto y la 19 lleva a cabo otro recorrido para nosotros desconocido.

          A diferencia de las zonas más turísticas de Marruecos, los alojamientos económicos no abundan, aunque con más o menos paciencia se terminan encontrando. Pagamos 15 y 20€ por dos habitaciones excelentes, una de ellas con el baño dentro.

          La mejor tasa de cambio la da con diferencia, el BMCI. Después, algunos negocios particulares y las no muy frecuentes casas de cambio (10,52, 10,40 y 10,27, por euro, respectivamente).

          En esta zona de costa, los reyes de la gastronomía son el pescado -predominantemente sardinas y  fritura mixta-, a unos precios realmente increíbles. Se suelen tomar emplatados y con guarnición diversa - por unos 30 dirhams la enorme ración - o en bocadillos por 15. El de sardinas cuesta poco más de medio euro y es nuestro favorito, porque suele incluir patatas fritas y rebozadas, cebolla, berenjena, pimiento, tomate y salsa un poco picante. Hay también tajines y pollos asados, aunque no en todas partes.

          En la amplia franja del país alauita, que transcurre entre Tánger y Sidi Ifni, resulta altamente fácil entenderse en francés, español y cada vez más, en inglés. Pero según vas descendiendo, comienzan las complicaciones y el lenguaje por gestos, porque la mayoría de las veces los paisanos solo hablan árabe. Cuesta encontrar franco hablantes.

          En 2012 y en el El Aaiun, muchas personas hablaba perfecto español, pero hoy en día son muchas menos y generalmente, mayores de 50. El pasado colonial, del que se cumple medio siglo, parece ser, que cada vez queda más lejano.

          A modo de ejemplo de lo dicho: preguntamos a quince personas en El Aaiun, para encontrar la duna y nadie entendió la palabra ni en español, ni en francés, ni en inglés.

          Las autoridades marroquíes viven obsesionadas por colocar sus banderas por miles en todas partes y muy juntitas. Con el fuerte y constante viento, el ruido resulta omnipresente y agobiante y por la noche , la calzada se llena de sospechosas sombras en movimiento.

          Sí. Sáhara Occidental también está plagada de simpáticos gatos.

Viaje algo decepcionante, aunque con muy buenas experiencias

 

         Ha sido un viaje por descarte, como tantos otros. Queríamos ir a Friuli Venecia Julia, pero los vuelos a buen precio no casaban de ninguna de las maneras. Otra opción era Mallorca, pero como todo es carisisimo, incluso en temporada baja, nos echamos para atrás. Y dentro del trío, nos quedaba Sáhara Occidental : bueno, relativamente bonito y sobre todo, barato, aunque nada fácil. Y más, si no se cuenta con demasiado tiempo, como era nuestro caso.

          Sáhara Occidental es un territorio absolutamente despreciado, en la totalidad de guías de Marruecos, que consultamos ( de la última colonia de África no encontramos ninguna). En ellas, pocas referencias e informaciones muy vagas. Por eso, estamos aquí para tratar de poner un poquito de luz, o más bien, nuestro granito de arena ( nunca mejor dicho).

          -¿Ha sido un viaje esforzado?

          Sí y mucho, además del persistente calor.

          -¿Ha merecido la pena?

          Sí, claro, todos los periplos resultan valiosos.

          -¿Hemos visto o visitado lugares interesantes o increíbles?.

          No, la verdad, que no, pero seguro, que por nuestra culpa.

          -¿Hemos vivido experiencias fantásticas?

 

        Rotundamente, si. Ya hace mucho tiempo, que este es el faro, que nos guia más, que el de ir de iglesia a templo hinduista, de montaña a cascada o valle o de experiencias culinarias únicas - las conocemos casi todas -, a interminables noches locas de fiesta.

          Vayamos por partes y con el debido detalle.

          En 2012, en nuestro quinto viaje largo por Marruecos, Mauritania, Senegal, Mali, Líbano y Chipre, arribamos por primera vez, a Sáhara Occidental. Entonces y aunque esforzada, la vida fue sencilla, porque solo nos dedicamos a recorrer el territorio, entrando por Tarfaya, siguiendo por El Aaiun ,-he visto este nombre escrito de una docena de maneras- y Dakhla y saliendo por Guerguerat, junto a la indomable y efervescente frontera mauritana 

          La segunda visita a esta zona ocupada del planeta fue a primeros de este año, cuando Ryanair inauguró los baratos vuelos -subvencionados por Marruecos -, a Dakhla. Fue menos complicado todavía, dado que no nos movimos de esta ciudad y sus alrededores, durante los cuatro días, por lo que apenas necesitamos más logística, que buscar un hotel.

          En esta ocasión, todo parecía más complejo y en la realidad, así ha resultado tal cual. Las razónes han sido varias y ya estaban previstas de antemano: la mencionada falta de información en guías e internet, los seis escasos días, los mil setecientos kilómetros recorridos -en los planes eran todavía mas-, a pasar cuatro noches sin alojamiento - en Barajas, buses y regresando a casa- y sobre todo, por la enorme dificultad y falta de frecuencia de los transportes en este área. Iremos desglosándolo todo, en el desarrollo del diario de viaje, con calma.

          Los horarios de los vuelos de Ryanair, desde Madrid, a Dakhla, parecían hechos para nosotros, porque el de ida partía el sábado de madrugada y el de vuelta regresaba a última hora del miércoles. Hasta ahí, todas nuestras ventajas.

          Nuestros propósitos eran exigentes y visto lo visto, poco realistas. Tras pernoctar el viernes en Barajas -eso es otra historia, que ya narraremos-, llegaríamos a Dakhla y tomaríamos un bus nocturno, a El Aaiun, para visitar la ciudad, la colosal duna y el puerto, en la cercana Marsa. El lunes, ida y vuelta, a la no muy distante Smara y en la jornada siguiente, Bojador y su cabo, para retornar en autobús nocturno, a Dakhla. Pues bien: la mayor parte de los objetivos no los hemos conseguido, a pesar de darnos una auténtica paliza, malgastar y aburrirnos mucho, mucho gran parte del tiempo.

          Ha sido un periplo extraño y algo decepcionante, en el que sin embargo, hemos disfrutado de estupendas experiencias. Afortunadamente y en determinadas zonas del planeta -como esta-, estas siempre están garantizadas.

¡Llega la Navidad 🎄!

           Si nada se tuerce, el viernes que viene, partimos para China. Será nuestra cuarta Navidad 🎂 por el mundo 🌍, después de las de 2.010, en Gabarone (Botsuana), la de 2.022, en Nápoles (Italia) y la de 2.023, en Kuala Lumpur (Malasia).

Nuestro último hotel 🏨🏩en El Aaiún e

Puerto de El Aaiún, El Marsa

 

La plaza principal de El Aaiún

 

Catedral de El Aaiún

 

La duna imposible (parte III)

 

La duna imposible (parte I)

 

El milagro de China no lo hicieron los chinos, sino nosotros ( parte II)

           Guilin, Guilin, Guilin, fue el origen y el final de nuestras pesadillas, que en un principio, ni siquiera apaciguaron  las dos bellísimas pagodas del lago 

          Llegamos de noche, algo desorientados y lloviendo a cántaros. El primer objetivo era concretar, como iríamos a Xi'am . Habíamos tratado de reservar un vuelo con las webs  chinas durante los días anteriores, pero sin resultado alguno. Por si acaso, habíamos guardado dos jornadas para los trámites. Una entera para llevar a cabo el largo recorrido en tren y otra , por lo que pudiera pasar a mayores.

          El segundo logro parecía más sencillo y consistía en contratar una excursión para el día siguiente, cruzando el magnífico río Li, hasta Yangshuo.

          No recuerdo cómo, aunque todavía no habíamos encontrado alojamiento, acabamos en una calle, junto a un larguísimo canal, repleta de agencias de viajes, en las que no había nadie. Elegimos una al azar y esa fue nuestra fortuna y más, en aquel entonces, cuando todavía faltaban dos años para el aterrizaje de los teléfonos inteligentes -para usuarios estúpidos-, que habrían facilitado las cosas.

          La amable chica , no sabía decir ni yes, pero se empeñó, en que yes o yes, nos tramitaba unos boletos para Xi'am por unos 35€ cada uno. Me cuesta acordarme de una persona más amable en mi vida, incluida mi familia. La mañana no resultó fácil, porque además, mi apellido de doce letras seguía siendo "too long". Tiró de sonrisas, de imaginación, de los precarios traductores del Google de entonces y en "solo" cuatro horas, ya teníamos nuestro premio.

          Evidentemente, lo de la excursión por el serpenteante Li, resultó bastante más sencillo.

          Xi'am nos gustó bastante, aunque no la experiencia soldados de terracota. Los pobres -puede haber cambiado - apilados y cuadrados ahí, en una especie de nave industrial.

          Un tren -y no fue el Pekín Express -, nos llevó hasta la capital de China, que nos recibió con una tromba de agua diez veces superior, que la de Guilin. Tanto, que nos perdimos por la propia y gigantesca plaza de Tianamen. Como a mí pareja  le encanta perder algo casi todos los días, en ese caso concreto, extravío las gafas, aunque pudimos recuperarlas.

          No sabemos, que quedará en este momento de los hutongs de Pekín, pero a nosotros nos encantaron por su cotidianidad y parsimonia. Pero como son viviendas de pobres, pues sí han desaparecido y sus moradores han prosperado, mejor.

          La muralla también nos encantó, incluso en su zona más turística, que creo, se llama Badaling o algo así.

          La experiencia de la estación de trenes de Pekín, la pongo en el top one de estrés de mi vida. Allí, tomamos un lúgubre convoy de regreso, a Shanghái. Los asientos eran tan incómodos , que nos salió más a cuenta dormir tirados en el suelo en la plataforma entre vagones, meneito tras meneito.

          Para ser exactos, estuvimos una segunda vez en China. Fue en diciembre de 2018. Teníamos el reto de llegar desde Taiwán a una comida navideña, sobre todo -era el final de nuestro octavo viaje largo - por ver a nuestra única sobrina, entonces de nueve años. Resultó complicado y caro. También, con riesgo, porque los trámites de escala y salida de la zona de tránsito en Shanghái eran lentos y farragosos. Todo salió bien y llegamos a tiempo.

          Sobre la sobrina, no hemos vuelto a saber nada de ella desde  hace más de un lustro. Ella se pierde nuestro amor, pero también nuestra herencia, consistente en una enorme casa y un puñado de cientos de miles de euros. Alguna ONG -aún sin determinar -, va a agradecer todo esto.